Un air de vacances. L'esprit occupé. Poésie presque inaudible dans un four à chaleur tournante. Envie d'exploser en larmes de sang, aussi rouges que les roses épanouies de la rue des fleurs aujourd'hui. Au milieu des cris, un espoir surgit, plus profond et fort que ces dernières 24 images par seconde. Le retour du poignard sera sans appel. Sourire, même le jour déjà révolu de l'apocalypse. L'ennemi debout, je renaitrais. Phoenix. En moi ce petit être est ma potion magique.
Rue des fleurs, Couëron (44)
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